top of page

Džojo. Jedenáct a čtvrt

„Jmenuju se Džojo. To, že mi táta s mámou dali jméno v esperantu, řeči, kterou skoro nikdo na světě neumí, má ten důvod, že se moji rodičové díky esperantu seznámili. Potkali se v letním esperantským kurzu a tam se do sebe zabouchli. Prozradili mi, že jim spolu hned, od prvního rande bylo senzačně a umínili si, že se nikdy nerozejdou, aby ten pocit neztratili. Prý věděli, že až se jim narodím, bude mi taky senzačně, proto mi vybrali tohle senzační jméno. Správně se má psát ĝojo, ale vyslovuje se s dž jako džíny.“

Když má člověk ve jménu radost, problémy se mu vyhýbají. A když už se nějaký objeví, není lehké soustředit se na něj. Vždyť kolem se pořád něco děje! Svět se hemží zajímavými lidmi, kočky mají magické oči, z oblud se stávají „najs“ holky, ve třídě bydlí dvanáctinohý pavouk a hrdinům řeckých bájí se dá během odpoledne přepsat životopis! To není čas na rozumné úvahy, to je čas, kdy se musí po schodech běhat sprintem a malovat oběma rukama naráz. To je ten správný čas dostat první pusu.

 

Albatros 2025, ilustrace Barbora Kyšková

Naproti Bille zůstaneme stát. Očima si měřím cestu, po který budeme muset Tatuma vyrvat nahoru do kopce. „Můžu zavolat našim,“ řeknu. „Určitě by… „Ne!“ zarazí mě Tatum. Na chvíli mi přestal lízt na nervy, ale už zase leze. Táhneme se s ním jako dva magoři a on si bude poroučet, co chce a co nechce! „Tak zkus jít sám!“ Řeknu to z naštvání, nemyslím to vážně, jenže on to vážně zkusí. Spustí špičku pochroumaný nohy na chodník a chystá se na ni postavit, ale noha se mu podlomí, a než ho stačíme chytit, slítne, strhne koloběžku na sebe a řidítkama dostane po hlavě. Zaječí, my s Oskarem taky zaječíme, načež se stane několik věcí naráz. Stará paní se psem a s holemi, která se zrovna sune přes křižovatku, leknutím vykřikne. Pes se jí vyškubne, rozběhne se k nám a kousne Oskara do ruky. Oskar se po něm ožene a pes uskočí do silnice přímo před přijíždějící auto. Auto prudce zabrzdí a vyskočí z něj řidič. Je to Oskarův táta. „Dobrý den,“ pozdravím. Na zdvořilost si člověk vždycky musí najít čas, vštěpuje mi odmala brněnská babička. Fakt mně to vštípila. „Beníku!“ volá paní s holemi. „Do pr…!“ řve Tatum a pak ještě hustší věci. Leží na zemi vedle koloběžky. „Beníku!“ opakuje paní s holemi kvílivě. „Zpátky!“ „Ahoj, tati,“ řekne Oskar. „Já ti všechno vysvětlím.“ „Beníku!“ „To se mi snad zdá,“ řekne pan Benda. Beník, černej kokršpaněl, kterej mu vlítl pod kola, už se vrátil na chodník. Běží ke svojí paničce, kňučí, ale zdá se nepoškozenej. Tatumovi zazvoní telefon. Vytáhne ho z kapsy, podívá se na displej a hrozně pomalu, jako by si to chtěl ušetřit, si ho dá k uchu. „Mami?“ ohlásí se. Chvíli poslouchá, načež úplně klidným, skoro veselým hlasem řekne: „Všechno v pohodě, zrovna večeřím. Je to ňamka!“

bottom of page